Clara cogió su mano y le hizo subir despacio, pegado a ella. El apagón cubrió la calle con un manto carbón. Clara inspiró fuerte, le encantaba el olor a lluvia. Borja subía cada peldaño con torpeza. Una vez dentro de su casa, la calidez del ambiente relajó al muchacho. La estufa de leña ardía mientras hinojo, albahaca y menta afloraban emanando toda su esencia en la estancia. Clara tenía todo preparado: el pescado entre brasas, dos velas rojas iluminaban la botella de vino blanco junto a las copas que vestían la mesa. Los frutos del bosque se derretían ofreciendo su dulzor al son de la tenue llama de las mechas veladas. Borja se animó a deslizar sus dedos por la espalda de Clara mientras ella servía las dos copas.
Y si el mundo estaba a oscuras, ¿qué importaba? Aquí dentro todo lucía tenue y sugerente.
Celia García Mendieta.
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